Я чувствую себя лишь слабой тенью чего-то, тем маленьким сном, который лишь мечтает снится людям.

Кричу так гомко, как только может кричать человек, но так, чтоб никто не услышал, и от этого грудная клетка грозит взорваться, не выдержав давления.
Я боюсь, боюсь до слез, до нервной дрожи. Боюсь того момента, когда я исчезну навсегда.

И самое страшное-неизбежность. Через несколько десятков лет, или через год, неизбежно. Можно избежать болезнь, можно несчастье, но не исчезновение.

Люююди!!! Вы же есть, я верю в это. Вы ведь не снитесь мне?
А я? Я не свой собственный сон? Я есть?